父母骤逝，我心如死灰。
在弥漫着消毒水味的家中，我只想一瓶安眠药了结这无尽的痛苦。
可就在我颤抖着将药片倒在掌心时，门铃却像被人用电钻抵着，发出疯了似的尖锐长鸣。
那个“麻烦”邻居陈屿，带着一个掉了底的花盆，蛮不讲理地闯了进来。
他笨拙地打翻我的遗书，又带着病猫、坏打印机、过期电影票，用一系列荒唐又刻意的“麻烦”，将我从坠落深渊的边缘，一点点拉回人间。
原来，这都是他蓄谋已久的温柔救赎！
01消毒水的气味像无数根冰冷的针，扎进我的鼻腔，带着某种令人作呕的死寂。
我捏着那个牛皮纸袋，指尖被粗糙的边角磨得发红，甚至有些刺痛，那里面装着我父母的死亡证明。
薄薄几页纸，却重得像一座山，压得我喘不过气。
警察的声音很轻，带着一种职业性的悲悯，他说“节哀”，两个字砸在我耳朵里，却被我内心震耳欲聋的空白彻底吞噬。
我只是木然地盯着他肩章上的银色徽记，那反光刺得我眼睛发酸，像在嘲笑我的无力，嘲笑我此刻连流泪的力气都仿佛被抽走了。
脑子里反复回放着三天前的画面。
那天，厨房里，母亲系着碎花围裙，身形在油烟机嗡嗡作响的背景下显得格外忙碌而温馨。
她端着一小碟翠绿的酸豆角，晶莹的蒜末点缀其间，眉眼弯弯，笑着喊我：“晚晴，快来尝尝，妈新腌的，看合不合你胃口。”
那个瞬间，阳光正好落在她的发梢，镀上一层柔软的金边，温暖得像一个永恒的幻影，又像一幅被定格在最美好时刻的油画。
我甚至能清晰地回想起她手指上沾染的淡淡的蒜味，和她那双总是带着笑意的眼睛。
可现在，灶台冷了，油烟机也停了。
厨房里只剩下令人窒息的空寂，连空气都似乎凝固了。
那个曾经充满饭菜香气、欢声笑语的家，再也回不去了，只剩下刺骨的空荡。
父亲总说，女孩子要独立。
他喜欢在玄关留一盏橘黄色的夜灯，那灯光温暖而柔和，像他永远守护的目光。
他说我晚归时，能一眼看到家的方向。
那灯光，连同他那句“别怕，家永远是你最坚实的后盾”的叮嘱，曾无数次落进我脱在鞋柜旁的鞋窠里。
仿佛在告诉我，无论多晚
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