蜀地的雪，比碎叶城的更温柔，却也更能淬炼人心。
十三岁的李白，带着碎叶城的月光，踏上了青城山的石阶。
蜀地的桂香漫过八个春秋，当年往李白领口塞花瓣的阿月己长成亭亭少女，鬓边银簪换作木樨花绳，却再没爬过他家院墙——首到十三岁生辰那日，她隔着竹篱笆递来新编的花绳，绳尾坠着碎叶城琉璃瓶里的沙粒：“听说你要上青城山？”
少年握着剑柄的手顿了顿。
父亲书房的星图早己被他临摹百遍，碎叶城的沙粒在琉璃瓶里沙沙作响，总让他想起赵蕤先生的传说——那位在长安与张说论政的隐者，此刻正住在青城山巅的道观里。
母亲鬓边的木樨花依旧芬芳，却掩不住他看云时的神往：“阿月，你说山巅的雪，会比碎叶城的月亮更亮吗？”
阿月没答话，只是将花绳系上他的剑穗。
绳结是蜀地少见的双蝶纹，是她偷学突厥商妇的编法，说这样的结能“系住归人”。
她指尖掠过他冻红的手腕，像小时候替他捡桂花那样轻柔：“蜀地的雪不咬人，却能冻住人的心。”
话音未落，竹篱笆后传来母亲的呼唤，她慌忙转身，银簪勾住篱上的枯藤，落下几片早谢的木樨花瓣。
当晚，李白在父亲案头留书：“愿随赵先生学经世之术，以剑为笔，书天地宽。”
羊皮纸上的字迹被木樨花香浸透，墨迹在“天地宽”三字上洇开，像极了八年前那个被花瓣弄痒的孩童，终究要循着月光，去寻更辽阔的霜天。
父亲回来时，望着案头的琉璃瓶轻叹——瓶中沙粒己少了半瓶，正如儿子眼中的光芒，早己越过蜀地的重山。
青城山的石阶在雪雾里若隐若现，十三岁的李白跪了三日，膝下的积雪被体温焐成冰壳。
道袍早被雪水浸透，唯有发间阿月编的花绳还带着淡香，混着山雾里的松针气息，在每一次叩首时拂过石面。
他数着石阶上的雪粒，想起碎叶城的驼队曾用同样的节奏踏过沙漠，忽然明白：所谓“求道”，不过是用双膝丈量天地的第一步。
第三夜戌初，雪粒子砸在斗笠上沙沙作响，忽然听见竹枝点地的“笃笃”声自头顶传来。
抬头瞬间，雪光映得鹤氅如松枝负雪，腰间木剑未出鞘，剑穗却凝着冰棱，像悬着串碎叶城的星子。
“少年为何学道？”
赵蕤的声音比雪更冷，却让李太白想起父亲校勘典籍时的专注——原来真正的隐者，目光里藏着比雪山更深远的沟壑。
“学道非为求仙，为求天地宽。”
他叩首时，花绳上的沙粒簌簌落进雪缝，“昔在碎叶城，见胡商驼队踏月西行，知天地之外有天地；今居蜀地，闻先生注《长短经》合纵横之道，方知学问之外有学问。”
话音未落，竹杖突然点在他肩头，刺骨的凉意在经脉里游走，却听见赵蕤轻笑：“倒是个能见微知著的。”
道观的烛火在雪夜亮起时，李白跪在暖阁里，看先生解下木剑。
剑鞘刻着蝌蚪文，细看竟是《周易》卦象，剑柄缠着褪色的木樨花绳——与他腰间这根，竟有七分相似。
“三十年前，有个蜀地少女送我这花绳，说带着青城山的露水，可碎心魔。”
赵蕤指尖抚过绳结，目光忽然飘向窗外，“后来她嫁去长安，我才知道，冻住心魔更难的，是人心。”
少年望着先生鬓角的霜雪，忽然想起阿月说的“冻住人的心”。
原来每个踏上青城山的人，都带着未尽的执念，而他的执念，是剑穗上的双蝶结，是琉璃瓶里的沙粒，是那句“天地宽”的狂言。
雪在窗外簌簌而落，暖阁里的炭火烧得噼啪作响，将他道袍上的冰棱烤成水珠，一滴滴落在青砖上，像碎叶城的月光，终于融进了蜀地的雪。
赵蕤忽然抽出木剑，刃口未开却泛着冷光：“明日随我练剑，先忘了你读过的《诗经》。”
说罢将剑横在案头，剑柄的花绳在风里轻晃，与李白腰间的双蝶结遥遥相对。
少年忽然懂得，这青城山的雪，从来不是为了冻住什么，而是要让每个来者，在彻骨的凉中，看见自己灵魂深处的热。
雪愈下愈急，打在窗纸上沙沙作响。
李太白摸着剑穗上的沙粒，想起阿月临别时欲言又止的眼神。
蜀地的雪或许真能冻住人心，却冻不住他握剑的手、写诗的心——就像碎叶城的月光，穿越万里雪山，终究照进了蜀地的夜，而他的前路，正藏在这漫山风雪里，等他用剑与诗，踏出第一条属于自己的路。
青城山的雪，让李白明白了剑与诗的骨。
在雪崖上，他握剑的手更加坚定，而心中，也埋下了一颗远行的种子。
