猪圈里的阴影似乎更加浓稠了，像凝固的、散发着恶臭的沥青。
宋楠乔蜷缩的姿态未变，如同一块被遗忘在角落的、冰冷的顽石。
胃里那块泔水凝成的墓碑，在低温下缓慢地、顽固地消解着，释放出的不是暖意，而是更深的、带着馊腐气息的寒意，顺着血脉蔓延，让指尖的冻疮都麻木得失去了痛感。
屋外，搓衣板的刮擦声终于停了。
李秀兰压抑的咳嗽声断断续续，伴随着水瓢舀水的哗啦声。
死寂的空气里，酝酿着一种令人窒息的疲惫。
就在这时，院门吱呀一声被推开。
带着冬日室外那种凛冽的、干燥的寒气，宋建国回来了。
脚步声比出去时轻快了些，踢踏中甚至带上了一丝不易察觉的、刻意为之的“稳健”。
仿佛他不是在村里走了一圈，而是刚刚完成了一项重要的、体面的公务。
“秀兰啊，中午弄点啥？”
宋建国的声音传进来，带着一种经过修饰的、试图显得温和却掩饰不住骨子里疏离的腔调。
他刻意避开了猪圈的方向，仿佛那里只是一个堆放垃圾的角落，而非住着他亲生女儿的地方。
宋楠乔的眼皮微微撩开一条缝隙。
冰冷的视线，如同潜藏在冻土裂缝里的毒蛇，无声地锁定那个走进正屋的身影。
宋建国脱下那件洗得发白、肘部打着补丁却被他浆洗得笔挺的旧中山装，小心翼翼地掸了掸并不存在的灰尘，挂在了门后唯一的钉子上。
动作带着一种近乎虔诚的、对这件象征他“身份”的破衣服的珍视。
他搓了搓冻得发红的手——那双手，提笔杆子时带着装腔作势的“文人”气，此刻却显得粗糙而短拙。
“还能弄啥？
缸底刮刮，掺点红薯面糊糊呗。”
李秀兰的声音闷闷地从灶间传来，带着认命的麻木，连抱怨都省了。
“嗯，将就点。”
宋建国应着，走到灶台边，拿起那个豁了口的粗瓷碗，给自己倒了碗热水。
氤氲的热气短暂地模糊了他那张刻着虚伪和疲惫的脸。
他吹了吹气，小口啜饮着，发出满足的叹息，仿佛喝的不是白水，而是琼浆玉液。
那满足感，与他刚刚在猪圈外呵斥女儿吃泔水的嘴脸，判若两人。
“刚才去村长家坐了坐，”宋建国放下碗，声音刻意拔高了些，像是说给李秀兰听，更像是说给这破败屋子里的空气听，试图填补某种空洞，“聊了聊开春村里挖渠的事。
村长说，这账目上的事，还是得靠我，别人弄不周全。”
他挺了挺并不宽阔的胸膛，脸上挤出一丝矜持的、被“器重”的笑容。
那笑容像一张劣质的面具，勉强贴在皮肉上，透出底下深藏的、因长期讨好而生的卑微和算计。
“哦，村长看重你。”
李秀兰应和着，声音里听不出情绪，只有习惯性的顺从。
她继续在灶台边忙碌，佝偻的背影像一张被生活压弯的弓。
宋建国似乎得到了想要的回应或者说，他只需要一个听众，满意地点点头。
目光不经意地扫过灶台角落放着的、一小包用旧报纸仔细包好的东西。
他走过去，手指带着一种近乎猥琐的珍视，轻轻掀开报纸一角——里面是几块劣质的、裹着粗糙糖纸的水果硬糖，还有一小撮油亮的炒花生米。
宋楠乔的瞳孔在阴影里猛地收缩。
那花生米的油光，那劣质糖果的廉价甜香，隔着冰冷的空气和猪圈的恶臭，像淬毒的针，狠狠扎进她的感官。
前世模糊的记忆碎片瞬间被激活：宋建国偶尔会从外面带回这样一点“零嘴”，在宋木她那个抱养的哥哥面前，像个施舍恩惠的君王。
而她？
通常是分不到一颗糖，一粒花生。
得到的，只有父亲瞥过来的、带着轻蔑和厌烦的眼神，仿佛多看这个“赔钱货”一眼都是浪费。
那些糖果和花生，往往是他去“走动”时，用村里账目上“损耗”的几分钱，
