暮色漫过柳城老街青石板时，李慧娟正踮脚擦拭古董吊灯。
玻璃珠串叮咚轻响，在满屋旧书的纸香里织出细碎光晕。
这家名叫“墨痕”的书店，窗棂上爬满常春藤，推门时铜铃发出的声响，总让进店的客人恍惚踏入另一个时空。
“李老板，这箱书您过过眼。”
穿工装的大叔将蛇皮袋重重撂在柜台上，汗味混着樟脑丸气息散开。
李慧娟戴起白手套，指尖拂过泛黄的书脊，忽然被本暗红绒面笔记本勾住视线——烫金“战时手记”四字已斑驳，扉页墨迹晕染得厉害，像是被泪水浸透过。
深夜打烊后，李慧娟蜷在二楼飘窗旁，台灯将书页染成琥珀色。
她从未想过，那些印在历史教科书上的铅字，会以如此鲜活的姿态扑面而来。
江砚舟，生于江南簪缨世家，十二岁挎着木剑跟着父亲投军，在马背上读完《孙子兵法》。
泛黄的日记里，少年笔迹从工整逐渐潦草，记录着他如何从喊杀声中学会包扎伤口，在弹片横飞时读懂生死。
“今日炮击震碎了营房窗纸，捡回半块玻璃片，磨了把匕首。”
“张排长说我枪法准，可子弹穿过敌人胸膛时，我竟想起后院那株白梅。”
当读到“民国三十七年冬，率部驻守青崖岭”时，李慧娟的睫毛剧烈颤动。
寒风呼啸的山坳里，江砚舟带领三百残兵阻击十倍于己的敌军，日记最后一页写着：“若此战成仁，请将我葬在最高的山岗，让我能望见故乡炊烟。”
墨迹在“烟”字处戛然而止，纸上晕开的深色痕迹，此刻在李慧娟眼底化作滚烫的泪。
她合上书页，窗外细雨不知何时落了下来。
枕着潮湿的夜色入眠，却在朦胧间听见刺耳的防空警报。
硝烟混着血腥气涌进鼻腔，李慧娟低头看着自己沾满血污的白大褂，不远处战壕里传来急促的呼唤：“医官！
江连长中弹了！”
泥泞的担架抬到眼前，伤员苍白的面容让她呼吸停滞——那张脸与日记扉页的年轻军官别无二致，染血的军装下，子弹正嵌在左胸。
江砚舟涣散的瞳孔突然聚焦，他抬手想够她胸前的红十字，喉间溢出气若游丝的呢喃：“是你......终于来了......”战地医院的油灯在夜风里摇晃，李慧娟的手指仍在颤
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