云城的街道，对于石烬和他的祖父来说，是另一个形态的猎场。
这里的猎物不是飞禽走兽，而是人们偶尔从指缝间漏下的一丝怜悯，或是吃剩不要的残羹冷炙。
在这里，生存被简化成最原始的追逐——追逐一口能活命的吃食。
码头区是他们的首选。
这里终年喧闹，船只往来如织，扛包的苦力、吆喝的小贩、查货的账房、押运的镖师，还有那些衣着光鲜、前来视察货栈或是偶然乘船游览的“老爷太太”们。
人潮涌动，意味着机会稍多，但也意味着竞争激烈和更多的危险。
祖父年纪太大，腿脚又不灵便，只能找个不挡路的角落，铺开一块破布，跪坐在后面，将那个缺了口的陶碗摆在面前，然后深深地低下头，花白的头发散乱着，偶尔用嘶哑无力的声音念叨着：“行行好…老爷太太行行好…”石烬则不同。
他需要主动出击。
他像一条瘦小却灵敏的野狗，在人群的腿缝间穿梭，眼睛像鹰隼一样，飞快地扫视着每一个可能的目标。
他的“学问”很大一部分在于“看”。
要看人的衣着，绸缎衫的商人或许阔绰，但往往心肠硬，眼神里带着算计和警惕；要看人的神色，眉头紧锁、行色匆匆的，没空搭理乞丐，甚至可能嫌碍事一脚踹开；要看人的举动，那些刚刚吃完东西，正在擦手或者打着饱嗝的，是首要目标；更要看那些带着孩子的妇人，有时孩子哭闹，母亲为了安抚，也许会顺手施舍一点小钱或零食。
“老爷，赏口吃的吧…”他的声音不高，带着孩子特有的、刻意放弱的怯生生，不会太过惹人厌烦。
他尽量让自己的眼神显得可怜又乖巧，而不是贪婪和急切。
十次开口，有九次半是落空的。
大多数人对他们视而不见，仿佛他们是路边的石头或者垃圾，目光首接掠过，没有丝毫停留。
这种彻底的漠视，有时候比厌恶更让人心冷。
“去去去！
小叫花子，滚远点！
别沾晦气给老子！”
一个刚卸完货、满身汗味的力巴不耐烦地挥手驱赶，像在赶苍蝇。
石烬敏捷地后退一步，躲开了那蒲扇般的大手，脸上没有任何表情，只是立刻转向下一个潜在目标。
一个穿着体面的账房先生捏着鼻子，快步从祖父身边绕开，嘴里低声咒骂：“真是臭死了…官府也不管管，尽堵着道…”偶尔，也会有那么一丝微不足道的“好运”。
一个坐着轿子路过的小姐，大概是心情好，掀开帘子，随手丢出几个铜板。
铜板叮当落在地上，滚进泥水里。
瞬间，几个埋伏在附近的乞丐像饿狼一样扑上去争抢。
石烬离得近，也冲了过去，他个子小，从人缝里钻进去，险险地抢到了一枚。
还没来得及攥紧，一个年纪大点的乞丐就恶狠狠地推了他一把，试图抢走。
石烬死死捏着铜板，顺势在地上打了个滚，爬起来就跑，把那乞丐的骂声甩在身后。
他跑到祖父身边，喘着气，把那枚沾着泥水的铜板放进祖父的破碗里。
祖父抬起昏黄的眼睛看了他一眼，没说话，只是默默地把铜板收进怀里。
更多的“收获”，是食物。
一个胖厨娘从临河酒馆的后门出来，倒泔水时，看到眼巴巴望着她的石烬，也许是想起自家孩子，叹了口气，转身从厨房拿出半个客人吃剩的、己经有些干硬的馒头：“喏，拿着快走，别让掌柜看见。”
石烬赶紧双手接过，低声道谢，跑回去和祖父分着吃了。
馒头带着一股泔水桶的馊味，但他们吃得很干净。
下午，码头来了艘客船，下来一群衣着光鲜的旅客。
一个穿着绸缎褂子、脑满肠肥的富商，一边用牙签剔着牙，一边听着身边人的奉承。
他手里拿着半块吃剩的桂花糕，似乎腻了，随手就往地上一扔。
几乎在同一时间，好几个乞丐都盯上了那半块糕点。
石烬离得最近，想也没想就冲过去捡。
就在他的手指快要碰到那油汪汪的糕点时，一只穿着厚底官靴的脚猛地踩了下来，不仅踩住了糕点，也差点踩中他的手。
“哼！
小瘪三，手脚倒挺快！”
一个满脸横肉的衙役恶狠狠地瞪着他，“滚开！
这里也是你们能抢食的地方？
冲撞了贵人，仔细你们的皮！”
石烬吓得猛地缩回手，连连后退。
那衙役鄙夷地啐了一口，用脚将那块己经沾满泥土的糕点碾得粉碎，然后才大摇大摆地走开，去迎接那位富商。
富商自始至终都没往这边看一眼，仿佛刚才发生的只是一场与己无关的闹剧。
石烬看着地上那一摊混着泥土和口水的糕点碎屑，默默地站了一会儿。
胃里因为饥饿而灼烧，但某种比饥饿更冰冷的东西，一点点渗进他的骨头里。
祖父在不远处看着，轻轻叹了口气，朝他招了招手。
石烬走回去，靠在祖父身边的墙角坐下。
祖孙俩沉默地看着码头上熙熙攘攘的人群，那些忙碌的、说笑的、为生活奔波的人们，他们的世界与祖孙俩的世界，仅仅相隔数尺，却仿佛隔着无形的、坚不可摧的高墙。
“看到没？”
祖父的声音嘶哑低沉，“这就是世道。
有人扔，就有人抢。
有人踩，就有人怕。
没啥稀奇，也甭往心里去。
肚子饿是真的，别的，都是假的。”
石烬没说话，只是把下巴搁在膝盖上。
他看到那个富商登上了马车，扬长而去；看到那个衙役从富商随从那里接过几个赏钱，笑得脸上的横肉都堆在了一起；看到那个推搡他的大乞丐，正对着一个穿着补丁衣服的苦力点头哈腰地乞讨…冷眼、驱赶、漠视、轻蔑…这些就是构成他童年世界的砖石。
残羹剩饭，则是这灰暗世界里偶尔滴下的、勉强维持他们不被饿死的甘霖。
夕阳西下，码头上的人潮逐渐散去。
寒风又起，比白天更刺骨。
祖父的破碗里，今天只有那一个铜板和靠那半个馒头换来的片刻饱腹。
“走吧，小石头，”祖父拄着棍子，颤巍巍地站起来，“回去了。
明天…明天运气或许能好点。”
石烬扶住祖父，一老一少，拖着疲惫的身影，再次融入那条通往老鼠巷的、越来越暗的街道。
他们的背影，在夕阳下拉得很长，却轻飘飘的，仿佛随时会被这座城市巨大的阴影所吞噬。
世态炎凉，如同这傍晚的风，吹在身上，冷到心里。
但活下去的念头，就像祖父口中那点虚无缥缈的“明天运气”，支撑着他们，一步一步，挪回那个肮脏却唯一的容身之所。
