枯骨崖，我一片名不副实。
这里没有堆积如山的骸骨，只有一片死寂的灰败。
嶙峋的怪石如同大地***的肋骨，稀疏扭曲的树木枝干虬结，叶片呈现一种病态的暗褐色。
空气里弥漫着尘土和某种陈年腐殖质混合的、挥之不去的淡淡腥气，吸一口，便觉肺腑都沉重几分。
这里是云梦大荒西北边缘，一块被遗忘的陆洲碎片。
贫瘠，荒凉，灵气——不，是那混沌原始的“源炁”——稀薄得近乎于无。
生活在这里的生灵，无论是人还是兽，都带着一种被风沙磨砺出的麻木与坚韧，挣扎着从这片吝啬的土地里抠出一点生机。
崖顶的风，比下面更烈，也更冷。
它卷起灰白的沙砾，打着旋儿，发出呜咽般的低鸣，像是这片陆洲本身在痛苦地喘息。
就在这风声的呜咽里，夹杂着一丝微弱到几乎被忽略的声响。
是哭声！
一个婴儿的啼哭。
声音断断续续，气若游丝，仿佛随时会被这凛冽的风彻底撕碎、吹散。
哭声的来源，是一处背风的浅坑。
坑底没有任何铺垫，只有冰冷的、硌人的碎石。
一个小小的襁褓被随意地丢弃在那里，包裹的粗布早己被尘土染成灰黄，边缘磨损得厉害。
襁褓微微蠕动，那微弱的哭声正是从中传出。
一只枯瘦、布满老人斑和褶皱的手，颤抖着，迟疑地，拨开了襁褓的一角。
露出的是一张冻得发青的小脸。
眼睛紧紧闭着，长长的睫毛上挂着细小的冰晶，嘴唇干裂，只有胸膛微弱的起伏证明他还活着。
那哭声，更像是无意识的、濒临断绝的抽噎。
手的主人，是一个老人。
他实在太老了。
岁月和风霜在他脸上刻下了深如沟壑的皱纹，背脊佝偻得像一张拉满又松弛的旧弓。
稀疏的白发勉强挽成一个髻，用一根磨得光滑的木簪固定着。
他穿着一件洗得发白、打满补丁的旧棉袍，袖口和肘部磨损得几乎透亮。
最引人注目的是他那双手，指节粗大变形，指甲缝里嵌着洗不净的、各色颜料的痕迹，那是长年累月与画笔、颜料打交道的烙印。
他叫晏拙，是这枯骨崖下村落里唯一的画师。
一个画了一辈子，却连自己肚子都画不饱的老画师。
晏拙浑浊的老眼盯着坑底那个小小的生命，眼神复杂。
有怜悯，有麻木，更多的是深不见底的疲惫。
在这片大荒，弃婴并不罕见。
天灾、战乱、饥馑，或者仅仅是养不起一个注定无法修炼、浪费口粮的“废柴”。
这个婴儿被扔在这连野兽都懒得光顾的枯骨崖顶，结局早己注定——要么冻死，要么饿死，或者成为某些不挑食的异虫的口粮。
风，更大了。
卷起的沙砾抽打在脸上，生疼。
婴儿的抽噎声几乎听不见了，只剩下一点微不可察的气息。
晏拙佝偻的背脊似乎更低了些。
他枯瘦的手指在寒风中蜷缩了一下，最终，像是耗尽全身力气般，深深地、沉重地叹了口气。
那叹息声，比风声更苍凉。
“唉……”他弯下僵硬的腰，伸出那双沾满颜料、骨节变形的手，小心翼翼地，避开了婴儿冻得发青的脸颊，将他从那冰冷的碎石坑里，抱了起来。
襁褓入手冰凉，轻飘飘的，几乎没有分量。
婴儿似乎感觉到了些许暖意，小嘴无意识地咂巴了一下，依旧没有睁眼。
晏拙抱着这小小的、脆弱的生命，站在枯骨崖顶，望向远方。
灰紫色的天穹低垂，笼罩着下方同样灰败、破碎的大地。
几片形状怪异的浮云缓慢移动着，边缘模糊不清，仿佛随时会融入那混沌的天色里。
远处，隐约可见几块漂浮的、更小的陆洲碎片，在稀薄的云气间若隐若现。
这就是云梦大荒。
浩瀚，无垠，充满未知的凶险与机遇，但对枯骨崖上这一老一小而言，它只有无尽的荒凉和沉重的生存压力。
寒风如刀，卷着沙砾，吹动晏拙单薄的旧袍和他怀中婴儿襁褓的破角。
老人佝偻的身影在苍茫天地间，渺小得如同一粒随时会被吹散的微尘。
他抱着婴儿，一步步，艰难地，走下了风声呜咽的枯骨崖。
在他身后，那处浅坑里，只剩下几块冰冷的石头，以及一缕被风迅速卷走的、微弱的哭声痕迹。
枯骨崖下的小村落，也弥漫着和崖顶相似的灰败气息。
低矮的土坯房歪歪扭扭地挤在一起，屋顶覆盖着干枯的、不知名的草茎。
几条瘦骨嶙峋的土狗在墙角有气无力地趴着。
空气中飘散着劣质柴禾燃烧的呛人烟味和某种糊糊的寡淡食物气息。
晏拙抱着婴儿，径首走向村落最边缘、最破败的一间小屋。
屋顶的草铺得最薄，土墙的裂缝也最多。
推开那扇吱呀作响、仿佛随时会散架的木门，一股混合着陈年墨味、劣质颜料味、以及淡淡草药味的浑浊气息扑面而来。
屋内陈设简陋到了极点。
一张缺了腿、用石头垫着的木桌，上面散乱地堆着一些发黄的纸卷、几支秃了毛的毛笔、几块干裂的劣质墨锭和几个盛着浑浊颜料的小陶碟。
墙角堆着一小捆同样干枯的草茎，大概是燃料。
靠墙是一张用土坯垒成的矮炕，上面铺着一张磨得发亮的破草席。
这就是晏拙的家，也是他的画室。
他将婴儿轻轻放在冰冷的土炕上，用炕上唯一一床打满补丁、同样硬邦邦的薄被将他裹紧了些。
然后，他佝偻着背，走到屋角一个破旧的陶罐前，费力地舀出小半碗浑浊的温水。
水很凉。
晏拙用一根洗干净的旧筷子，蘸了点水，小心翼翼地涂在婴儿干裂的嘴唇上。
婴儿的小嘴本能地吮吸着那一点微弱的湿意。
做完这一切，老人靠着冰冷的土墙，缓缓滑坐到地上。
他剧烈地咳嗽起来，撕心裂肺，枯瘦的身体蜷缩成一团，像风中残破的叶子。
咳了好一阵，才勉强平复。
他摊开捂着嘴的手掌，掌心赫然有一抹刺目的暗红。
他盯着那抹暗红，浑浊的老眼里没有太多波澜，只有一种看透结局的、死水般的沉寂。
他早就知道，自己的油灯，快要熬干了。
他的目光，缓缓移向炕上那个小小的襁褓。
婴儿似乎暖和了一点，呼吸平稳了些，依旧沉沉睡着。
那张冻得发青的小脸，在昏暗的光线下，显出一点点生命的柔嫩。
晏拙看着这小小的生命，又低头看了看自己掌心那抹象征生命流逝的暗红。
一个荒谬而沉重的念头，在他早己枯槁的心湖里，投下了一块石头。
死水，终究还是荡开了一丝涟漪。
他枯瘦的手指，无意识地、轻轻地摩挲着炕沿粗糙的土坯边缘。
“呵……”一声意味不明的、沙哑的轻笑，从老人干瘪的喉咙里溢出，消散在弥漫着墨味与死亡气息的陋室中。
窗外，云梦大荒的风，依旧在枯骨崖顶呜咽，永不停歇。
